Oda malversada

Aunque usted diga que es al otro, a Borges, al que se le ocurren las cosas, yo me inspiro más en el que camina por Buenos Aires y se demora. Tal como a usted y al otro vanidoso, con quien comparte preferencias, me gustan los relojes de arena y el sabor del café. Usted vive, se deja vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura lo justifica. Entonces yo me justificaré con su misma justificación, aunque en realidad anhelo falsear y magnificar tan perversamente como el otro. No se quien escribe esta página, puede ser usted, pero bien puede ser el otro.

sin título

¿dónde estará el puerto final del que no partiremos jamás?
somos como esos huérfanos cuyas madres solteras mueren dando a luz y el secreto de nuestra paternidad yace en sus tumbas y es ahí donde debemos buscarlo".

gracias por usar mi cabeza como un revólver e incendiar mi conciencia con tus demonios....